Poesía para enamorados

Te trato de versar entre el va & ven de la marea. La arena se me cuela con el viento en el cabello, & me siento pegajosa pero mi mente necesita buscar maneras de enamorarte, no puedo pensar ahora en bañarme o darme un chapuzón en el agua. Me pongo a pensar en qué decirte para impresionarte, para hacerte pensar que soy la más poetica, que me las sé todas... Me siento como una tonta cuando no encuentro ni una pequeña frase con la que comenzar... Pero no me culpo. Desde que llegaste mi inspiración se desapareció, & no; tampoco te culpo. Es solo que siempre que trato, termino rindiendome porque no existen palabras para dedicarte. No porque no te quiera dedicar nada, sino porque eres mucho más que varios versos, que un largo poema, mucho más que una linda melodía & 2 estrofas con rimas. Antes todo lo que escribía sonaba bien, era suficiente. Ahora no puedo ni comenzar porque ni una puta introducción parece perfecta para mostrarte. Decido que debo darte la explicación, que ultimamente no escribo como antes, que te has robado mi inspiración porque ahora lleva tu nombre & aparece cuando me pongo a pensar & cuando resisto a no rendirme. Me imagino que asi es el amor para los escritores. Escriben cuando no tienen nada que disfrutarse en ese momento, como el amor que ahora mismo yo estoy recibiendo. Escriben cuando quieren rellenar su corazón & su alma con literatura, mientras nosotros los enamorados estamos tan llenos de amor en lugar de escribir la poesía; nos toca vivirla.

Alguien más

Hoy soy alguien más. 18 meses, cinco horas & 13 minutos con 16 segundos luego. Soy otra complicación, tengo nuevos atrechos, caminos, atajos, llámalos como quieras llamarlos. Soy otra combinación, tengo diferentes colores. Me gusta tintarme de blanco & negro ya que el llenarme de colores me hace pensar en quien era cuando dejaba que tú me colorearas... & me pintabas de rojo & azul oscuro, de rosa & verde menta... me pintabas con tus colores. Pero como decía, hoy me pinto de blanco & negro para disfrazarme en misterio, en curiosidad, en camuflaje. Hoy soy alguien más. 50 cartas luego, de esas que escribí, ahora están rotas & nunca fueron enviadas. 3 tuyas, entre todas 76 palabras, 4 errores ortográficos, 23 acentos, 18 comas, 16 puntos & ni una puta verdad. Soy otro idioma, otra lengua, no te entiendo. Soy una carta mal escrita pero que no carece de honestidad. Soy el cuadro abstracto que nunca lograste comprender, que inventaste su definición sin buscar información ni hacer una investigación. Nunca hiciste un analisis concienzudo sobre mí, me tomaste del cabello & me amaste por sus ondas sin querer saber el por qué de su largo, de su textura. Soy la mirada divagante que nunca quisiste comprender, que nunca quisiste amar. Hoy soy alguien más, no porque quiero... pero simplemente porque me has obligado a serlo. Hoy soy alguien más, porque luego de tanto dolor, he olvidado hasta mi nombre.